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La victoria de Ana

El infierno existe pero está aquí en la tierra. El mal en su estado puro existe y ronda entre nosotros. Ana Benkel de Vinocur tenía 12 años cuando los nazis invadieron Polonia. Estuvo 6 años en diversos infiernos. Vivió, construyó una familia, se hizo uruguaya y a los 79 años murió aquí en su Montevideo. Se fue como ella quería y esa fue su mayor venganza, su enorme revancha hacia los nazis. Su vida y su muerte.

Por Esteban Valenti (*)

El viernes 20 de abril las madres y abuelas de los barrios del norte de Montevideo le rindieron un homenaje, coincidiendo con un nuevo aniversario del Holocausto. Ella fue parte de ese infierno y sobrevivió.

El acto comenzó con un largo reportaje a Ana, ya anciana pero con un recuerdo increíblemente jovial, vital, lleno de matices en medio de aquellos horrores pardos. Relató con detalles su peripecia de niña, de adolescente, de joven junto a sus padres y sus dos hermanos. Sólo ella y su hermano mayor sobrevivieron.

He visto tantas películas, leído tantos libros, artículos y relatos sobre el Holocausto que creía que nada podía impactarme, conmoverme, más allá del impacto recurrente del horror. Ana nos sacó a todos de nuestras pequeñas cosas cotidianas, del sentido del espacio, del sonido, de lo que nos rodea y nos llevó con ella por su relato. Y luego de relatar cosas terribles, de dar testimonio de las peores miserias y maldades del ser humano, creo que a nadie le quedó una sensación de abatimiento, de entrega. Al contrario.

Ana le dio a los pequeños detalles en medio del Ghetto de Lodz, del campo de concentración de Aushwitz toda la dimensión de la resistencia, de la lucha por sobrevivir y por seguir siendo humanos a pesar de estar en mano de las bestias. De la resistencia con forma de canto, de una cáscara de remolacha, de la amistad con su amiga católica, recluida con ella.

Fue un relato personal, irrepetible, único pero poblado de gente, de ternuras, de pequeños gestos solidarios, de recuerdos que mantiene vivos porque son parte de su triunfo, de su batalla contra el olvido y contra la insensibilidad.

Creo que a todos nos impactó su recuerdo de que a pesar de todo ese horror esperaban, tenían confianza de que no podía ser que el mundo los abandonara, incluso que los propios nazis no podrían despojarse de su condición de padres, de hermanos, de seres humanos. Y vaya si se despojaron de todos los atributos más elementales de los seres humanos. El relato de la captura de su hermanito de 10 años, la despedida y la comprobación de su muerte, de su transformación en humo en el campo de concentración no admite adjetivos. No los hay.

El otro rasgo de su relato fue cuidadosa y reiterada referencia a todas las nacionalidades que compartieron el horror. El Holocausto fue en primer lugar un plan premeditado, alevoso, de exterminio del pueblo judío pero también de asesinato masivo de eslavos, de rusos, de gitanos, de homosexuales, de luchadores antifascistas. Incluso de muchos cristianos que compartieron la suerte de sus semejantes en el martirio.

Es conmovedora la delicadeza con la que trata al pueblo alemán, como en su relato se esfuerza por distinguir entre todos los alemanes y los nazis, aunque todos sabemos que la historia es un poco más compleja y terrible.

¿Por qué ahora? ¿Por qué las madres y abuelas de los barrios más humildes de Montevideo? ¿Por qué cantaron y bailaron en su homenaje?

Ellas compartieron con Ana momentos de solidaridad y de apoyo, pero sobre todo su vida las inspira para continuar su propia batalla por la vida y la dignidad. Dos madres relataron su batalla contra la pasta base, contra ese flagelo que se devora a tantos de sus y de nuestros hijos. Y muchas de las que cantaban y bailaban eran afro uruguayas. Fue una jornada contra la discriminación, todas las discriminaciones.

Hablaron además de Ana -a través de la filmación de su reportaje -, las madres y abuelas, la propia hija de Ana, el presidente del Comité Central Israelita, Ernesto Kreimerman y cerró el acto Ricardo Ehrlich, el intendente de Montevideo. Después de escuchar a Ana era difícil que las palabras tuvieran algún significado. Sin embargo fueron un disparador. Es cuando los representantes de las instituciones se salen del libreto y dejan salir su humanidad, sus ojos brillantes, sus recuerdos y tejen ese delicado cordón que une a la buena gente.

Luego unas mujeres, niñas y hasta un bebé invadieron el improvisado escenario y cantaron y bailaron, tenían rostros de gente nuestra, de luchadoras, pero sobre todo no tenían un ápice de resignación. Muchas de ellas tenían hermosos rostros que vienen de lejos, de muy lejos, arrancados hace varias generaciones del fondo de sus tierras frondosas y libres de África. Ahora tratan todos los días de construir su libertad y regar sus raíces en esta tierra que es de ellas.

Un buen encuentro el del viernes 20, para la memoria, para la sensibilidad, para sentirse vivos. Con sus grandes y bellas cosas y también con sus dolores.

(*) Periodista. Coordinador de Bitácora.